RITA MOUTINHO

Impressionada com os acontecimentos, perplexa ante a letargia visível dos que deveriam ser agentes de mudanças e a histeria dos que deveriam calar me dou conta de que tenho descuidado do que realmente importa.

As crises são eternas, mesmo que com tréguas, mas se pousarmos o olhar sobre a história veremos que sempre houve a exploração, a mentira e a miséria. Estão absolutamente ligadas. Não há motivo, portanto, para nos surpreendermos com o momento histórico. O máximo que podemos fazer é poesia. E fazemos.

Caminho e salvação, a poesia nos acorda, mexe conosco, espanta as falsas ilusões, nos ejeta da zona de conforto e nos faz viajar do átomo às estrelas. Tudo é matéria de poesia.

Aqui estão dois momentos importantes na trajetória de um dos nomes que elegi (é muito difícil arrepender-se quando se elege um poeta) em tantos anos. A primeira diz respeito à 2a. edição de Sonetos dos Amores Mortos, de Rita Moutinho, inicialmente publicado em 2006, bem como a edição bilingue (castellano - português)  de Vocabulario: um hombre, das Ediciones Ruinas circulares, Buenos Aires,

2014,  tradução para o espanhol de Marta Spagnuolo, editado no Brasil em 1995.

Fiquemos com Rita. 

SONETO DA MENSAGEM DO JARDIM

Soube notícia dele: vai vivendo.

Passeio no quintal emurchecido

com a brisa escorregando dos meus dedos

e os perfumes dormindo sob os limos.

Secaram as flores sem o amor das regas,

e contam nossa história só gravetos,

ossos imóveis, nus da primavera

que habitou pelos anos o terreno.

Soube notícias dele: vai vivendo.

E o que faço plantada em chão de trevas?

Cedo minha raiz à mão do vento

que espalha também no ar mortas quimeras.

          Digo-me seca, pisando o ex-jardim:

          Suicidou-se somente para mim.

SONETO DO LUTO  GRADUAL

Ainda não vivi luto total.

Tanto te vi morrer e renascer

que minha mão hesita em verter cal,

meu coração hesita em esquecer.

Lento, tem que ser lento e bem gradual

despir-me de tuas cores, esmaecer,

e dar ao fato o negro do fatal,

e dar ao tempo o vácuo do perder.

A dor, imperatriz do desespero,

descoroa-me já desses espinhos

que cingem meus momentos de exaspero.

Que restem após o luto azuis carinhos

e uma saudade mansa, um manso esmero

em aprender a revoar com passarinhos.

(in Sonetos dos Amores Mortos)

DECISÕES

Nós assim perdidos nesta cama,

assim com frio

onde fizemos filhos e incêndios.

Uma lareira? Os ares do campo?

Outra partida, tentativa, tentos?

O fim deste poema nós leremos

no tempo.

AQUELE HOMEM

Já foi pedra

esponja

a superfície

pouso 

do seu corpo.

Desbravei seu peito,

comi o açúcar

louco

dos seus olhos.

Fui seu fosso,

dedilhei seus ossos,

adormeci na hora

do seu sono.

Não sou de ferro:

nem passado

nem ferrugem

somem

aquele homem.

PAIXÃO

Completamos o circuito

das horas sem ponteiros.

Nenhum modelo nos formaliza.

O relógio mais íntimo

bombeia nosso ritmo.

As bocas são siamesas,

a emoção é um nó

entre dois trilhos.

A paixão é isto

e não saber limites,

não ter pés para a despedida.

(in Vocabulario: un hombre)